miércoles, 7 de noviembre de 2007

Tiempo...

El tiempo es un viento suave que suele volverse aironazo;
huracán que topa y tupe todo a su paso.

El tiempo arrasa parejo penas, sonrisas y besos,
y hace del pasado tumba, humedece lo caliente
y hace del pasado carcel cual feto preso en un vientre.

Los sonidos hacen eco, las imagenes se nublan;
los recuerdos son los muertos que se escapan de sus tumbas.

"Si has visto los ojos de un muerto, sabras lo que siento por dentro"

(Alguién que vino y se fué)